تلقي عليك التحيّة، تنظر إليها فتجدها جامدة، بالكاد تهتزّ أغصانها بفعل الرياح، تحركها في أيّ اتجاه شاءت، كأنّها ميتة بلا إرادة، لكنّك تشعر في قلبك أنها موجودة هناك، تراقبك كما تراقبها، ولو سُمح لها لتحدّثت معك، ربما تُجلسك في حجرها لتقصّ عليك حكايات مشوّقة كحكايات الجدّة، بالتأكيد الأشجار لديها قصصها، وستحبّ أن تستمع لها. لوهلة خُيّل لك أنك لو وضعت يدك على سيقانها، لو تحسست لحاءها، ذلك الذي مزّق ساعديك وكسر أظفارك منذ ليلتين، فستجد نبضًا داخلها، أو أنفاسًا تتحرك صعودًا وهبوطًا. ألقيت عليها التحيّة بقلبك، كما كنت تفعل مع أثاث حجرتك، وشعرت أنها ردّت التحية، كأنّك سمعت صوتها الرخيم يخبرك بلغتها الخاصة أن هذا الصباح جميل، أو كأنّها تطلب مشفقة أن تنتبه لنفسك قبل أن يحلّ الليل، هناك ذئاب في الغابة وقد تتعرض لك. لا، لم تأتِ على ذكر الغيلان، فشعرتَ بالامتنان لها.

استنشقت رائحة الغابة بعمق، وشعرت بها تملأ جسدك وتنتشر داخلك، تشفي كلّ الأحزان والمخاوف التي علقت بك، رائحة هي خليط من رائحة الندى والأعشاب وغدير الماء وتراب الأرض وأوراق الأغصان وخشب الشجر، وشيء آخر لم تدركه، ربما هو روح الغابة. ملأك شعور أن الغابة حيّة تراقبك وتتابعك بعينين لا تراهما، تراك وترمقك بحنان، واستغربت في نفسك أن يصبح هذا شعورك بها، وهي التي كادت تقتلك فَرَقًا منذ ليلتين.

لم تشعر من قبل بطمأنينة كالتي ملأتك في تلك اللحظات، حتى عندما كنت تجلس في عمق الكوخ، مفكّرًا أن الجدّ في الخارج يمنع عنك كلّ سوء، وشادية والجدّة في الداخل تحتضنانك وتعطفان عليك، حتى في تلك اللحظات لم تشعر كما الآن، وأنت في العراء بين أشجار الغابة وتحت السماء البعيدة، لا يوجد ما يحميك أو يضمن أنك ستكون بخير، مع ذلك تُحسّ براحة وسكينة، لا تتذكّر الخوف إلا عندما تُفكّر فيه، كأنّك شُفيت وعاد قلبك ينبض باتزان.

شعرت أن الغابة كلّها ملكك، وأنت أيضًا ملكها، تنتميان لبعضكما، كأنّكما قطعة صلصال واحدة، كالتي تصنع منها الجدّة أوانيها،

إلا أن جزءًا منها تشكّل في صورتك، وبقيّتها تشكّل في صورة أشجار وعصافير وسناجب، الصور مختلفة والصلصال واحد، يحنّ إلى نفسه، ويتعرّف عليها إذا رآها.

تاقت نفسك إلى أن ترفع ذراعيك فتحتضن كلّ شيء، لكنّك خشيت أن تسقط هيبتك من عيني العصفور الصغير، ويظنك إنسانًا أحمق.

أنت لا تذكر هذا، ولا تدرك أنك فعلته، لكنّنا الآن نخبرك به؛ في تلك اللحظات أنت من دون أن تدري كنت ترقص، تدور حول نفسك وحول الأشجار وأنت تقفز من ساق إلى ساق، ترفع العصفور الصغير لأعلى وتضحك، ترفعه تجاه الشمس، فيغلق عينيه منزعجًا، ويزقزق معترضًا، فتنفجر ضاحكًا وتقربه إلى صدرك، تشعر أنه بزقزقته يشاركك الضحك. لم ترَ أحدًا يرقص من قبل، ولا تعرف هذه الطريقة للتعبير عن فرح النفس، إلا أنك كنت تقلّد الأشجار، وجدتها في تلك اللحظة، فجأة، تتحرّك حولك وتدور وتتقافز بمرح، فامتلأ صدرك بالبهجة وأخذت تُقلّدها وتفعل كما تفعل، كأنّها تمدّ إليك أغصانها نحو الأرض، فتمسك الغصن بكفّك، وتدوران معًا وأنتما تمسكان بأيدي بعضكما، تضحك حتى تدمع عيناك، وتدور حتى تشعر بدوار لذيذ، فتترك الغصن، والعصفور الصغير على كتفك يزقزق كأنّه يسمع معك الموسيقى الخفيّة التي تطلقها الأشجار، ترمق من بين ضحكك ما حولك، فتجد البومة تطير فوقكم كأنّها تبارككم، والغراب واقف فوق غصن شجرة عجوز لم تشارككم الرقص، ويهزّ رأسه كأنّه مستمتع بما تفعلون، وخطوط النمل الطويلة تتراقص تحتكم، من قال إن النمل يعمل بصمت طوال الوقت؟ النمل لا يكفّ عن الغناء في أثناء العمل، تسمعه بوضوح الآن، يغني أغنية مرحة عن النملة الشجاعة التي تجمع طعامها ولا تخشى العمالقة، هتفت بهم: أنا الذي وضعت لكم العسل، أتذكرونني؟

تفتحت نفسك وامتلأت بالحياة، صرخت وسط كلّ هذا: أنا هنا، أنا معكم، مرحى لي ولكم. وجدت نفسك ترتفع مع الأغصان لأعلى، ثم تُحلّق وحدك، تطير بين عشرات الطيور مختلفة الألوان، تزقزق معها بصوت أجمل بكثير من صوتك الذي اعتدته، تتجاوز قمم الأشجار وتراها من أعلى وهي ترقص وتدور حول بعضها، تقترب من السحاب الأبيض، تجد نفسك في وسطه، كأنّك في بحيرة من القطن، تتجاوزه لأعلى، فترى الغابة بالأسفل كنقطة خضراء يمرّ بها شريان النهر، بحثت بعينيك عن الكوخ فلم تجده، بدا كلّ شيء صغيرًا هيّنًا من تلك المسافة، أنت وحدك مع السماء الشاسعة، شعرت أنك لو حركت ذراعيك فستطير في أيّ اتجاه تشاء، لا شيء يحدّك أو يمنعك، أنت عصفور

صغير.