«لن نرحل الليلة، سنكتفي فقط بالتجربة، نرى الخارج وندور حول الكوخ لأريك أنه لا خطر هناك، ثم نعود قبل أن ينتبه أحد!»

فتعرف أنك لن تصمد أكثر مما فعلت، وأن هذه الليلة لن تمرّ على خير.

(7)

في الليلة التي لمحت فيها الغول، أو ما ظننته الغول، لم يتّسع وقتك لتتدبّر كلّ ما حولك. أما الآن، في مجلسك أمام باب الكوخ، وبينما تراقب الجدّ وهو يعمل في الحقل؛ أُتيح لك أن تدقّق في الخارج وتتأمّله على مهل. لفحة الشمس على جلد يدك، نسمات الهواء التي تداعب برقّة وجهك، زقزقة العصافير بين أشجار الغابة المتشابكة، ملمس الأرض تحت قدميك الحافيتين، كلّ هذا كان جديدًا طازجًا أمام عينيك؛ منظر الكوخ من الخارج سمّرك في مكانك، وقفت مذهولاً تتأمّله، بعدما خرجت وراء الجدّ؛ فالتفت إليك مندهشًا. لم تسمع نداءه وهو يسألك عما هنالك، وقفت تُحملق في المكان الذي عشت فيه طوال الأسابيع الماضية، تجوّلت في كلّ أركانه، وتخيّلته كالقصور المسحورة التي تسمع عنها في حكايات الجدّة، والآن وأنت تراه للمرة الأولى من الخارج، ترى حجرتك، النافذة التي طالما وقفت وراءها ترقب بافتتان خارجها، يبدو متواضعًا، أصغر حجمًا وأقلّ شأنًا، ومع ذلك فيه شيءٌ فاتن، كأنّه عجوز بائس لا يملك إلا قلبه الطيّب، فأحببته. بالفعل مرأى السماء يختلف عن مشاهدتها من وراء زجاج النافذة، هل زوال ذلك الحاجز الرقيق الشفّاف يجعل الأمور مختلفة هكذا؟ الآن بإمكانك أن تشرح للجدّ الفرق، كيف لم يدركه بنفسه؟ ألأنه اعتاد الخروج؛ صارت الأمور لديه متشابهة؟

على بعد خطوات منك، يمضي خطّ النمل الخارج من حجرتك، حتى يغيب بعيدًا في طين الأرض، لا تدري أعرفك أم اختلط عليه الأمر؛ فظنّك تشبه صديقه القابع دومًا في حجرته.

الجدّ يرفع فأسه ويهوي بها على الأرض فيشقّها، يبذر فيها حفنة من البذور، ثم يطمرها وينتقل لما بعدها. كنت تراقبه كلّ يوم من وراء النافذة وهو يعمل، شرح ذات مرة في درس المساء طبيعة ما يقوم به، وسمّى لك أسماء النباتات التي يزرعها، فاستغربت وسألته مندهشًا: أحقًا أن ما تأكلونه من خضراوات إنما يأتي من تلك الحبّات الصغيرة التي يضعها في باطن الأرض؟ أعندما تختبئ تلك الصغيرة تحت التربة تستدعي من داخلها شيئًا مختلفًا أكبر منها؟

قلّبت تربة الأرض بيدك، قبضت قبضة منها ورفعتها أمام عينيك، وتركتها تنساب من بين أصابعك ببطء، وأنت تشعر أنك ضيّعت وقتًا طويلاً، منذ استيقاظك وحتى الآن، في الانشغال بالمبادئ والنظريات التي يُعلّمك الجدّ إياها، في قراءة الكتب التي يطلب منك قراءتها؛ بينما هناك إجابات مختلفة مخفيّة في هذه الحبّات السمراء، في معجزة احتضانها للبذور لتُخرج منها شيئًا آخر. ربّت على الأرض بحنان، شعرت أنها تُخفي أكثر مما تُظهر، وأحببتها.

لم تكفَّ عن النظر بقلق إلى حزام الأشجار، على بعد خطوات من حقل الجدّ، حيث تبدأ الغابة؛ وفي كلّ مرة تتوقّع أن تجد الغول واقفًا هناك، ولا يطمئنك إلا تأكيد الجدّ أن الغيلان لا تخرج إلا ليلاً، ما دامت الشمس هناك في السماء فنحن بخير.